悲しみを一匹の鼠と錯覚していた正午に、
　　石から石へと移ってゆく影こそが私なので
　　あった。落葉が、古くなってしまった楽譜
　　のようにぺらぺらと捲れてゆくときに、ゾ
　　ウリムシより微小なのも私なのであった。
　　追う視線としての謙虚な家屋でさえも私。
　　扉は扉に開き、動く動きは動きをやめない。



　　　過去から落ちた無数の、丸く透明な柘榴。
　　それらが驟雨となってあなたの細い肩へと
　　注ぐとき、自らの静脈を流れる赤さについ
　　て思索を巡らせている間抜けは私ではない。
　　低く重い金属音を響かせつつ、あなたが暗

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